Beneath the Rose

Había jurado retirarme una temporada de cualquier densidad medida en grados de alcohol. Lo logre, pero esa noche había que inflarse le espíritu con un par de whiskys, secos y limpios que entraran abriéndonos las venas una mínima pulgada más.

El whisky funcionaba bien mientras entrenaba mi espíritu en mi diminuta habitación en Campolide. Salí dispuesto a todo, y mire mi reloj, y me sentí presionado por el tiempo, vicio Viejo de ciudades grandes, que en Lisboa parece estar exento pues con todo y el retraso llegue temprano al recinto. Así que termine andando hasta el alquimista, por el viejo barrio de la Alfama donde se han enterrado al menos unas buenas decenas de amantes eternos. Las piedras rechinaban contra mis rechinantes zapatos blancos. Lleve sombrero por si esta noche, milagrosamente, salía el sol… Como siempre he esperado que lo haga.

Me dije; Esta noche, saldrá el sol (frase robada a un pescador luminoso que espero en el Tejo conmigo hasta que la lluvia se apago)

Encontré el Alquimista parado firmemente, lo encontré mediante la ayuda de abstractas direcciones dirigidas en el mas estricto portuñol. Vacío se hallaba, y me quede parado con mi garrafa de frizzy cargada con Chivas Regala, dorado y tostado, como el sol que esperaba saliera.

No había nadie en la puerta así que entre sin ningún obstáculo, la puerta abierta descubrió a Will Johnson jugando con una guitarra roja que sacaba hermosos acordes descompuestos entres sus dedos pulidos en aserrín tejano. Su voz era rasposa y me enchino en brazo derecho al punto justo de girarme de espaldas evitando la conmoción, su voz se quebraba a la usanza de un Buckley al que nunca veremos mas, al menos que ese lago, todos sabemos que lago, se rompa y abra y nos lo devuelva entero. Atestigüe el soundcheck y espere afuera como cualquier civil.

Una pequeña multitud de anglo parlante salio del Alquimista. Reconocí al niño rancio inmediatamente. Micah P. Hinson es un poco mas alto que yo, un mucho mas flaco, y un demasiado mas rubio. Tiene el pelo corto y fuma constantemente, habla con una voz profunda y se mueve como si alguien le fuera a apuñalar por la espalda. Quise decirle que había escrito una Biblia para mi, quise decirle que estaba con el en sus discos y que había dado motivos a mi hígado para no reprocharle directas incisivas entradas con litros de whisky y bourbon. No dije nada y me recargue en la pared bebiendo mi Whisky y mirándome con Will Jonson, al darme la espalda la multitud, me enrojecí cual quinceañera y me di cuenta que en este, mi pequeño programa de transmisión personal, en el que soy un héroe interpretado pro mi mismo: Había hecho historia.

El tiempo resbalo entre mis hombros, hice amistades con Lisboetas entrañables, y espere hasta que Hill Jonson salio al escenario para cargarme con una energía atípica, pensé en Centro Matic y en unas cien cosas mas.

Micah, pronunciado Marka, salio por el escenario y nunca dejo de hablar, nos recomendó el Coles Corner de Hawley, que efectivamente cambio mi vida.

Cuando su vos se proyecto entre los amplificadores supe que no podía estar en otro lugar esta noche. Nunca descendieron mis cabellos, nunca dejaron mis poros de abrirse y succionar la melodía y su poderosa voz.

Fue un recorrido hermoso entre i.e. Cospel Of. Provees y i.e. Opera Circuid, como siempre faltaron melodías, pero como el aseguro, no hay quien pague a una banda para que viaje con el y pueda lograr tocar ciertas canciones,. Pero toco Beneath the Rose y no pude evitar tener los ojos vidriosos y querer tomar la mano de Paula en el silencio en le que reinamos, pero sabia que estaba del otro lado del Océano, con todas la s cosas preciosas que deje ahí, para esperarme u olvidarme, y harán lo que les plazca… Me plazca a mi o no.

Su mano estuvo ahí para mi, invisible e intangible en un mundo físico, pero puedo jurar que la abrace y la puse frente mi, para recargar mi barbilla sobre su cabeza y aspirar los hermoso perfumes que nacen desde lo mas profundo de su cráneo. Me incline y susurre algo a su oído mientras el abstill jugaba tretas al espacio sonoro. La tuve cerca por que ella es mi retrato del mundo y Micah P Hinson es el soundtrack de las estaciones amargas.

Grite hacia el vacío: Patience. Micah se rió y dijo levemente al micrófono: I love it when they scream patience.

Toco Youre Only Lonely y la adueño como nuestro himno, sabes quien eres y que quiere decir nuestro. Así que la noche fue bella hasta el final en el que Micah volvió a salir para encontrarse con mi grito que por segunda vez reclamaba por Patience, esta vez Micah dijo, Youve heard what they want, y se lanzo contra toodos con esa canción que puede decir tantas cosas sin decirlas, mediante repetición y tripa, mediante ira y rabia.

Converse con Will Johnson, me dijo firmemente, como un vaquero viejo; I saw you outside, I know you were the first to come, and I appreciate that.

Me quede perplejo y nos dimos las manos y dijimos que era un gusto, y lo fue. Hable con Micah sobre México y me contó algunos secretos que no puedo revelar por ética mínima, le pedí que se casara con mi amiga y dijo que le daría un pensamiento a eso. Me dijo firmemente Enrique, it´s been a pleasure. Y sé que Micah me olvidara mientras llegue a Praga o a cualquier otro destino. Sé que nunca se acordara del Mexicano con sombrero.

Pero se que cruce una yarda de mujeres rubias para llegar a Paula, y aun cuando lo haya dicho Buckley, Micah lo canto para mi alguna noche, y supe que era especial. Y se que nos encontramso en lo imposible, debajo de las rosas y las piedras y los huesos y los ancestrales tapujos del mundo, se que no sencontramos...

Regrese andando a casa en un trayecto de cuarenta minutos, y me alegre tanto por haber llevado aquel sombrero, pues esa noche salio el sol.

TOP 5

Despues de un año, ja ja.

Así que nos casaremos. Bajo las condiciones que tu prefieras, bajo el vestido que tu elijas, bajo el pastel del sabor que el paladar de tu padre prefiera y bajo la cantidad de invitados que la sociedad demanda.

Pero la canción, el baile al centro de la pista, los cuatro minutos que nos vean descender en un giro torpe; Esa… esa la escojo yo.

Así que este es mi TOP 5 para mi baile ceremonial. Este mi pequeño conteo humano de las canciones que me verán, a moñó negro y tenis blancos, decir ACEPTO.

Sin orden cronológico o de preferencia… allá van

1.- Landslide, de Fleetwood Mac.

Por que si, por que he tenido miedo de cambiar por que he construido mi vida alrededor de ti. Y si alguien tiene una mejor frase que la deje en mi buzón de sugerencias mientras lloro esperando que alguien descienda de la montaña en aquel trineo en el que mi reflejo viaja.

Por que el debut de Nicks y Buckingham con Fleetwood Mac, pertenece a la trilogía de mejores discos del grupo. Si por que me pone la piel china y me hace pensar que Stevie Nicks nació para cantar la canción entre multitudes acomodadas bajo el corazón roto que les vino a unir.

Si por que quiero y por que te quiero a ti en el altar, y por que quiero que con mano sudada demos el pequeño giro mientras te susurro al oído: Cause I ve built my life around you. Y por que somos los niños que se hacen viejos y por que nos amamos y somos ficticios solo al mismo grado que nuestra memoria.

2.- Whiter Shade of Pale, de Procol & Harem

Si por que carece de sentido al mismo grado que el matrimonio. Si por que el cielo se ira volando, si por que cuando llamemos por otro trago recibiremos lluvia a cambio.

Si, por que daremos “life lessons which are priceless”

Si por que nunca un órgano había sonado tan glorioso, si por que dijiste que no había razón aun cuando la verdad era clara y serias una de las 16 vastas vírgenes que marcharon hacia la costa.

Si por que aunque no se que quiera decir: We skipped the Light fandango, no se que pueda sonar mejor para decirle a alguien: Saltemos juntos.

3.- Come Pick me Up, de Ryan Adams

Por que sabemos que este es el día que te vistes de blanco y la familia nos aplaude, por que sabemos que este es el día que los periódicos nos dedican un brevísimo recuento de su sección de sociales. Pero también, en el fondo, sabemos que esto ha sido un infierno digno de repetirse.

Y este es el himno, este es nuestra pequeña forma de decir, lo hemos visto y henos aquí. Camina hacia el centro, y por favor desea que sea yo, siempre desea que sea yo.

Y por que si deseo que lo hagas, deseo que lo tengas que hacer, ven y recógeme, llévame afuera, jodeme desde adentro, róbate mis discos, tirate a mis amigos, llenos de mierda y hazlo con una sonrisa en la cara.

Sabes que podrías, y yo solo deseo que lo hagas, ven y recógeme. De los bloqueos de resistencia civil, de la gastritis incierta, de la mierda política y la basura social. De mi edípica madre, de mi familia católica venida a menos, recógeme de mi mismo, y aunque sea dame el privilegio de sentirme humano, aunque sea por un segundo, aunque sea por una sonrisa.

4.- You Belong to me, de Bob Dylan

Si por que no aparece en los grandes éxitos de Zimmermann. Si por que quiero creer que me perteneces. Si por que estaría solo sin ti.

Y por que seria dulce que un borrego nos cante en grandes bocinas mientras brillas en tu vestido blanco.

Solo recuerda que me perteneces, aun cuando sea una mentira me gusta creerlo, aun cuando el amor carezca de posesiones házmelo creer por esta noche.

Así cuando diga el señor con la sotana: ¿Aceptas pertenecerle a este pequeño hombre que ha venido a hacerse menos simio a tu lado? Sólo di: Si, acepto.

5.- Sea of teeth, de Sparklehorse.

Si por que no puedo pensar, hoy, una canción que me ponga mas melancólico. Y si, seamos sinceros, el único modo en el que me pudiera sentir feliz, con la levísima inclinación para sonreír es si la escucho a tu lado, si me abrazas y haces que no llore por tristeza.

Por que es hermosa, por que hace que los ermitaños renuentes lloren sin esfuerzo alguno.

Puedes escuchar a los fantasmas?

Las estrellas siempre estarán colgando.

El mar estará a nuestra disposición, los árboles se descompondrán, el mundo estallará y los ríos se secaran. Pero seria una vista interesante si la comparto contigo


• Bonus tracks: God Only Knows, de los Beach Boys y (Si estoy lo suficientemente borracho en alegria) Just like Fred Astaire de James y por supuesto Someone to share my life with, del viejo Jens.

Creo que debi de haber hecho un TOP 10 pero uno nunca acaba con estos arrebatos.

Cabe mencionar que la lista cambia constantemente.

We will meet again

Getting fatter,
eating junk,
constantly increasing my smoking habbit,
constantly increasing my Ryan Adams euforia.

With a bit of memorabilia i will be back, soon I hope,
and write a new post.

Even though no one gives a shit about it.

The J&B Note Book II (Collectable Lost Girl # 367)

Pau Pau… Interpau


Interpol llego a la vida de los mortales para relevar nuestra existencia añeja, y revelar nuestra agonía expuesta en fragmentos de oratoria que pululan entre acordes rotos. Para recordarnos que Ian Curtis es un hombre al que hay que nombrar en silencio cuando nos toca desde la distancia, aun cuando las ambiciones vuelan bajo.

Del anecdotario virtual o el del chisme de tercer voz, nos llega el rumor que al Señor Banks lo molestaban con una ridícula cantaleta que se alzaba tan fácil como lo que sigue: Paul, Paul… INTERPOL.

We may believe in it,
And live upon the blessings of fiction.
Or we can just blow the horn.

Fiction/Non Fiction:
Here It Goes:

Whisky Trash sale del Suburbio en dirección a la tierra judía en donde yace el pabellón que hospeda un cine capitalista, una de las pocas sedes en donde Charlie y La Fabrica de Chocolates, ultima cinta del gran Burton, se proyecta en su idioma original.

Whisky entra en el mix up, fugazmente, a dos minutos de iniciar la función, se resbala entre los pasillos y alza la garra apoderándose del Rosa Venus, nuevo álbum de Fobia. Paga en la caja depositando ciento cuarenta pesos de fe –Algunos lo miden en diezmo encanastado entre las iglesias robustas- otorgados a la labor del rock nacional con intervención de Gordon Raphael.

El señor Trash, anuda su garganta con Charlie, se conmueve y es un niño de nuevo. Quiere llorar, pero su compromiso social le compromete con su cara dura, para salir contenido y estreñido de lagrimas.

Lloró por dentro y reía a carcajadas cuando los oompa-loompas bailaron los musicales sedientos de sirenas apadronadas que reinaran en un baile fugaz, aunque siempre triste… Como todo acorde lo es en el fondo, por supuesto.

Acude al llamado de un primo etílico, en el que se le invita –Termino utilizado en vías de cordialidad social y económico rigor - A un tugurio repleto de quinceañeras uniformadas a minifalda y cretinos que portan un deleznable aire que les comprime y une como barras de jabón en un supermercado. Pero es una posición ética, y no nos formaremos en sus filas, no gritaremos el nombre de un cadenero y no alzaremos el dedo. No seremos sus victimas y cómplices en un solo movimiento de peón, nos seremos fieles y marcharemos, saldremos huyendo y nunca nos rozaremos los codos con los despostillados que ríen entre los huracanes que azotan al país.

Salgamos a la noche, llamemos por teléfono, sepamos que alguna banda nueva toca en un lugar ubicado en Motolinia y avancemos, sobre Reforma y sus prestigios enmarcados en soledad homosexual citada en Vips.

Y volemos y vayamos, que la noche es larga y el dolor esta sediento…
Como Siempre:
Esta Noche será todas las noches.


Whisky no tiene gota de alcohol en sus venas, las manecillas van corriendo hacia las doce, sin que nadie les persiga, van como gallinas sin cabeza – Cuantas benditas abuelas apadrinaron la frase –

Y corremos como niños pequeños en el almacén de prestigio, avanzamos por la noche… Antes de que el amanecer nos salve, como bien diría M83, antes de que la redención se asome. Corramos al pecado y de ahí a la culpa, saltémonos la salvación por que hemos elegido no merecerla. En terminología de física quántica o filosofía de baño publico, nos dejamos consumir en una pequeña religión de la que somos el único fanático.

Y Whisky baja por la calle y recorre el centro con la mirada, y ve el Hotel Buenos Aires en donde hospedara, hace un Año, a los actores de su primer cortometraje y la memoria se nos hunde cuando parece que a lo lejos el viejo cinco mil de tungsteno ilumina la calle y a un par de personajes de cine negro en pleno verano Mexicano del 2004.

Pero esta ciudad lo permite todo, querido whisky, tal vez alce la mano con una moneda que aterrice con cara que sonría a tu fortuna e incluso te permita enamorarte. Espera prestigiado Whisky, no aun, no escribas ningún alejandrino a la noche, espera un poco.

Ahora.

La banda toca a lo lejos un sencillo que pega bien en la radio-mafia de la metrópolis charra. Sr. Trash y su amigo, el Silencioso, truquean la entrada y pasan sin pagar un solo centavo, benditas mentiras y benditas credenciales de identidad que tanto corrompen al sistema.

El lugar esta en un lleno aparente, W. T. se levanta en sus propios hombros para ver a la banda, recorre un poco el lugar, descubre a una rubia imponente y alguna morena de calidad internacional, se deja un poco en todas pero se cansa demasiado rápido, esta demasiado sobrio, es un niño salido de la fabrica Wonka y necesitaría un impulso con mayor resorte para sacarse la goma de las muelas y tirarse clavado directo a la cascada de cacao de alguna ninfa ocurrente y tímida, se necesita de una niña para acompañar a este niño.

Y jueguen en el parque y mánchense de lodo, y quieten los codos de las mesas en donde el amor se sirve con aceite balsámico y finas hierbas.

Ahora…

Y quien mejor para decirlo en términos legales de la experiencia, Whisky Trash comenta:

Camino y siento una mirada punzante, el hecho siempre es inaudito, me tomo las solapas del saco y veo mi nuevísimo pin de Lennon por el flanco izquierdo, giro un poco mas la cabeza y la encuentro mirándome. Su baja estatura es justo lo que necesito para hincarme y lo hago metafóricamente –Cosa de la que estoy al mismo grado harto que ser pocho- nos miramos por un momento, esbozo un coqueteo fallido, que resulta, como siempre en una brillante y delicada señal de arrogancia. Sigo de largo y me siento bien, me ha mirado una mujer hermosa, o al menos me lo he creído lo suficientemente bien como para caminar erguido por tres pasos consecutivos… Hasta que me toman del hombro violentamente, volteo y alguna vieja conocida me saluda, del cuello trae prendida – Así como algunas gentes portan zorros o animales en peligro de extinción – ella porta a la mujer que me ha visto, que sonríe y se alza de un modo espeluznante para lo que considero mi insalubre paz.

- Hola, mira te presento a Pau

Pau, Pau Interpau suena en mi cabeza, como un zumbido que se azota en intrigantes y galopantes sombras que fueron puestas al servicio de mi corrediza adolescente. La miro y le digo Hola Pau, como haciendo cierta gala de alguna vieja broma. Me quedo parado y tartamudeo con aquella vieja conocida cuyo encuentro hubiera sido profético en los mas exóticos términos de Fortuna, si no fuera amiga de mi ex novia… La cual desde cierta distancia siempre parece juzgarme aunque en realidad este mas ausente de lo que puedo nombrar. Y movamos las piezas de Lennon en una estructura que quede cómoda para la noche: El amor y el pasado son solo formas con las que medimos nuestro dolor… Y si, lo diré de nuevo: El amor y el pasado solo son formas con las que medimos nuestro dolor.

Me salgo de la encrucijada excusándome con propiedad a mi encuentro con la cerveza –Soy señor de Whisky pero la moneda nacional hoy se le entrega con limite exclusivo a la Corona- Me doy de cabezazos en el camino por ser tan estupido y no haber soltado mi Gary Cooper interno (Que por cierto, no existe) o algún artefacto de Gable, cuando reluce flamante ante Marilyn en The Misfits. Pero nada, solo soy un charro insípido que se medio despidió, medio fugo entre los fuegos artificiales de aquel rostro que suelta granadas que chocan para cantar Pau, Pau, Interpau.

Me consuela la Corona y cada vez que ella pasa junto a mi, mi amigo jura que deposita fe en su mirada capturándome entre sus efectos ópticos. Así que suponemos que me mira lo que me pone mas nervioso que de costumbre, pasa junto a mi, nos miramos de reojo, cuando ella se ausenta clavo mis ojos en ella con una puntería de Robin Hood (Miope y astigmático, sin duda alguna) por que robo de ella lo que parece ser: Necesito esta noche. Aunque no pueda ser capaz de regalar nada a cambio.

Y según dice mi amigo ella coopera con su mirada cuando yo no la veo… Así que en ciertos términos – Los que le corresponden a esta medio ficción / medio documento sociológico de un simio que se hizo hombre para volverse simio cuando las mujeres hermosas salen al escenario: Kafkiano y Darviniano en un solo estoque- Estamos parejos en el marcador.

La segunda Banda se marcha del escenario, inmediatamente algún pincha discos maldito, obviamente ejecutando las ordenes de Fortuna –Oh desdichada Fortuna, que trampas me has puesto, hubiera dicho el Señor Riley – aprieta el botón de play a Narc de Interpol, así es: Pau Pau, Interpau.

And yes, the beast has gone far away,
No human eye will cast its shadow.

And we will sing a foreign song into our lips,
A Paul Banks song that will reveal
Our bright less common sense:

Seré el solitario cuando te aferres a tus muslos cosmopolitas, y te abrazare cuando recordemos este ultimo sudor, por que este ultimo sudor se riega en el piso de algún tugurio en el centro histórico reluciente en nicotina.

Mientras que tus misterios se nos otorgan en nuestro mortal receptáculo de hombres fieles a tu causa… Mientras que te respeto a lo lejos y si lo dudas me puedes mirar en la esquina, inclinando mi reverencia entre tu imagen lejana. Doy lo que quiero, quiero amor y respeto, dejémonos a las verdades musicalizadas por que nuestras miradas predadoras no nos mentirán cuando estemos solos y confiados con alguna capacidad super humana de destruirnos en alguna habitación con interiores de terciopelo rojo.

No me dejes solo esta noche, no defraudes mi fe de ciudadano de tu nación ilusoria que se construyo con ficción dramáticamente correcta, en términos de Bentley. Estamos solos, dejemos que el cable nos una entre los amplificadores Marshall y las meseras imbeciles, seamos algún engrane mecánico que encienda un motor imparable que estrangule los cuellos ajenos que se atrevan a cruzarse entre nuestros muslos contaminados.

Encontraras el sonido solitario brillando entre mi cara de drogadicto pos moderno, de neo beatnik rezagado. La pausa se asoma, vayamos al recreo humano en el que saboreemos nuestro cuerpo mortalmente depositado a los zopilotes hambrientos de humor clase mediero.

El banquete esta servido entre tu iris de ex alumna corrupta. Me consolaras y controlaras… por que no hay amor sin contraste y nunca seremos la excepción a la regla histórica. Aspiro el humo que sale de tu barricada, con calibre especifico mientras que espero actuar en acción… Por que estoy cansado de que mi única aspiración sea una vida repleta de rencor.

Algún intruso querrá colarse en la habitación… y sabes que carece de ti, pero yo te necesito. Si quieres historia con apellidos de antaño, nos crearemos un pasado Refugiados en el bunker, mientras me curas y creamos alguna ética amorosa que declara lo correcto… Lo correcto es que estés en mi espacio y en mi vida…

Por que verte es alterar los valores del tiempo… Mientras que rodeas mis limites humanos rezagados y exiliados del Whisky que tanto creo necesitar esta noche.

Y la canción termina mientras decido dirigirme y verte por ultima vez, mi amigo insiste en que tu me miras. Mi despostillada imagen se aferra en el mosaico del baño. Dejo que mi vejiga saque los restos de mi deseo calculado en salitre humano. Salgo y te miro y me despidió de la vieja conocida que anuncia tu estridente perfección… Por fin te veo de cerca, inmediata a mis necesidades. Algún recuerdo de la primer canción del nuevo disco de New Order – Sabemos que las esgrimistas españolas odian a dicha banda… Pero la chica esgrima no puede negar que Power, Corruption & Lies, por decir algo, es un gran disco, ni que Krafty fue un buen sencillo con un video clip destacable –

Y quiero decirte algo sustancial… Que me haces falta y que serias la estrellita dorada en mi árbol de navidad que se deshace en el verano, quiero decirte que prefiero el invierno y que el pasado estuvo destacadamente solitario. Pero no puedo y mi aire arrogante… Oh perdido estudiante de cine que se desborda entre la hecatombica noche.

No te gusto Willy Wonka y quiero aclararte en algún sentido que eres la niña que podría acompañarme a la fabrica y ganaremos algún premio cursi, algún nosotros encendido con cera puesta al servicio de mi fiel Charbel. Pero no digo nada, te recomiendo Ed Wood, por que la amo al mismo grado que esta noche.

Dame otra noche de preparación física para poder mirarte a los ojos. Por que si he de ser completamente sincero se me han adormecido las manos cuando estuve a diez centímetros de tu recalcitrante rostro (Juro que no hay metafora alguna en esta frase, naturalismo medico y patetico de canibalismo Strindbergiano)

Son las 2:05 cinco en mi reloj que siempre marcha diez minutos a la hora establecida, me despido de la conocida, me trago la saliva contenida… la que se detuvo entre tus pómulos caníbales…

Te digo adiós y te abrazo: Una típica disidencia de mi código ético, por que nunca abrazo a alguien que conocí en un flash informativo de sinapsis inmediatas. Te abrazo a ti por que eres tu… y si esa no es explicación suficiente entonces no tenemos de que hablar en un fututo próximo en el que me puedas dar otra noche para ser el hombre que necesitas que sea.

Así que te abrazo. Y el fisher 11 baja su pluma y hace su dolly in, la velocidad baja en una pequeñísima rampa que nos sostiene entre la ficción cinematográfica que siempre aparece sin que nos demos cuenta. Damos una ligerísima vuelta… Quisiera que el bullicio social se callara… Y para mi sorpresa: lo hace. Cuando huelo el honor de tu shampoo en mis enormes orificios nasales, y tu aliento retumbando y volandome el cartílago con un suburbano y políticamente correcto: Te Cuidas.

Te aprieto con debilidad de amante primerizo entre mis brazos de cargador de la Merced… te aspiro (Ambas acepciones son aceptadas) por ultima vez y te digo que te cuides tu también.

Somos una secuencia por filmar… Busquemos el conflicto y decidamos de una buena vez. Para que nuestro primer acto comience… No pensemos en el Segundo (I know It s sweet Scott, but I’m a Mexican so I guess that Im entitled to a second act)

Te me vas entre la noche urbana, voy con el Silencioso hacia el destino de mi casa, donde mi teclado te espera… Pero Dios es sabio y adquirí el Nuevo disco de Fobia, que espera ser cantado con tu recuerdo en mi diafragma.

Así que resulta que si necesito un trago mas para acércame a ti… Para decirte la verdad. Por que aunque el mundo no sea cuadrado, me cuadre ante tu imagen estrictamente reducida a cobardía humana. Imagino el día de mañana… espero verte en algún concierto (ocho días para que INTERPOL venga a mi ciudad corrupta e incendiada… Ocho dias para decirte que te necesito) No lleguemos a lo que el Maestro Huidobrto llamo 200 Sábados… sin ti, no creo soportarlos. Porque no me meto nada y no sabría donde toser mis necesidades adictas a una sustancia que guardas entre tus encías y uñas.

Se que no me escuchas… You sweet little Miss graceful.

Acabo la noche con el cigarro consumido entre Fobia e Interpol. Entre tu pequeño himno…

Pau Pau, Interpau.

Leonardo canta entre los tímpanos que te añoran: Se que es muy maniaco de mi parte el llamar para colgarte…

Ahora me cae aquel famoso veinte del que hablan todos… No tengo tu teléfono, así que solo es maniaco de mi parte pensarte cuando no tengo donde vaciarme.

Y así Whisky Trash termino la noche, mientras que el montículo de saliva rozaba el teclado entre una madrugada que nadie vino a atestiguar…

We may believe in it,
And live upon the blessings of fiction.
Or we can just blow the horn.

Fiction/Non Fiction:
Here It Goes:

Whisky Trash Sleeps alone again.

The J&B Note Book (The Diary of Whisky Trash)

Whisky Trash escucho Spiegel im Spiegel por Arvo Part mientras la actriz que no era actriz esperaba la acción en un set manchado de sangre. ?Cuantas películas caben dentro de una película?

Whisky Trash asistía dirección en lo que podríamos nombrar como una tragedia Gore. Pero bien puso el dolly y la rampa al servicio de la actriz-no actriz. La SRII modificada para correr hasta a 200 cuadros por segundo y con obturador variable.

La actriz no actriz, miro hacia cámara y sonrió en el minuto numero cuatro de Part. Mientras Whisky filmaba un guión en donde la improvisación dictaba ritmo.

Lo vimos todos en el monitor cuando rompió nuestro corazón sin decir adiós y dejo plantado al equipo de cámara y al Asistente de director con la bandeja servida en el mercado de Medellín… Por que su novio estaba cerca y prefirió comer con el.

Pero todos sabemos que era la novia del set. Y sabemos que Whisky no debió haber ido a esa fiesta en la que su cadera solo fue para el novio de antaño con el que desangro al crew.

Oh, oh Whisky Trash…
Your Herat is blue.
For that sweet old flash
We ll sing a tune…

Till The Beer is gone


Whisky Trash: te gustan las mujeres ajenas, y fallas al mandamiento. Hace tiempo que no le reglas horas al whisky, y el Señor te castiga con soledad sobria entre las plazas en donde todos los hombres decidieron bailar para inventarse que no estaban solos. Pero te sabes solo y sediento, te reduces a nada, y aun no entiendes por que esa barriga no baja aun cuando no te emborraches a diario… Solo falta ejercicio, solo falta que la tomes de la mano y le digas que te tiene condenado por el ligamento torcido. Lámele el lunar rojo de la espinilla izquierda, moja su arruga de nariz inconforme en algún lago lejano. Pequeño y subdesarrollado Whisky Trash: Te dijeron calla y armaste un incendio por dentro, y cuando te dijo que bailaran estuviste decidido a vivir en la realidad y no te dejaste hundir en alguna mentira profana en la que el tiempo no existiera y se deslizaran entre la voz de Nancy Sinatra. Pero tus botas no están hechas para caminar, las lloras y te cercenas con ellas… Y algunos hombres solo vinieron a sufrir, y otros solo vinieron a inventárselo bajo la manga de aburridos ciudadanos que se inventaron una ficción en la que el abuso se les otorgó a ellos. Y si Whisky Trash, eres de los segundos, aun cuando patalees en el diván y quieras sufrir a contagotas… Todos sabemos que será una secuencia mas que te escribiste en el antebrazo, para que a la mano de cualquier improvisto no pudieras olvidar la línea final.

Whisky Trash, bebe mas y bebe bien, ve a casa después de las diez y reza tu oración antes de dormir.

Confesion por partida doble

Hear Something? That s the Guinness floating draught system delivering you a perfect pint of GUINNESS…

Leo la inscripción de la lata, las sugerencias indican que se debe vaciar en un vaso después de abrirse. Mi sed desobedece a las disposiciones británicas hinchadas en 440 ml, que al fin y al cabo tendrán el destino mismo que Báculo hubiera proporcionado a todas las mágicas formas en las que se nos presenta.

Nunca me he sentido tan imbecil como hoy. Desde que The Beach salio a la cartelera, hace tantos años invisibles y dadivosos ante la memorabilia humana, me impacte ante una canción a la que se le daba crédito a Sugar Ray. Spinning Away, fue violenta, fue la primer canción que escuche cuando la puerta de Ana Maria se cerrara ante la noche de Junio, después de un beso primero en una relación que daba su patada inicial.

El estero prometía felicidad y años asegurados en el receptáculo de la inmediatez de un amor que basara sus garras en un barandal que los niños morderían años después. Los niños nunca llegaron, en cambio si llego a mis manos (Evitando un conducto uterino, por cierto) Un compilado de canciones variadas que iban desde Aphex Twin hasta Snow Patrol (Ecléctico paraíso en el que me hubiera sumergido durante seis días ente la cobija de unos magníficos y ajenos audífonos Senheisser)

El track numero catorce a cargo de Brian Eno y John Cale es Spinning away, así que para sorpresa del melómano que tan sabiondo se considera ante el publico externo. La de Sugar Ray resultó ser un cover, identidad que hubiera sido sencillo si tan solo me hubiera atrevido a hojear el Booklet del soundrtrack que tan placidamente yace en mi estante… Al parecer nunca lo hice, al parecer nunca me di cuenta que uno de mis músicos favoritos (Eno, por si hay duda) había compuesto la canción que hubiera vibrado en aquella noche en la que Misión Imposible 2 se nos negó cuando el cine aborrajado nos prohibía la entrada y encontrábamos espacio para amarnos adolescente y torpemente.

También ahora se que cada vez que uno prende una Mac, el glorioso ruido que se deja escuchar, es una conjura de micro escalas labradas por el Mighty good Brian.

No me cabe duda alguna, las mujeres son canciones de Rock. Me siento a pensar en algunas, he nombrado varias en territorios que se nos alejan de nuestras provincias desalineadas. Las he visto nacer en un play suspendido y morir a los minutos 44:56 de todos los discos que me tuvieron boca abajo y amordazado.

Mitológicamente esperaremos la muerte a manos de las mujeres que no tienen rostro por que me confieso ante mi pequeña enfermedad de niño con fiebre:

Me gustan las mujeres imposibles. Me gustas tu Hippie, me gusta que me hayas roto el corazón de un modo anónimo, rechazándome en función doble a cargo de Ludwik Margules. Me gustas tu cuando supongo que te metes en la cama y destrozas el mundo a manera de Atlantis de Donovan. Me gustas tu, hija de españoles y educada en escuela Yankee, me gusta que no sepamos si nos gustamos y nosotros, en cambio, vayamos al teatro y seamos incapaces de decirnos el menor objeto verbal. Me gustas tu, drogadicta finlandesa, promiscua ermitaña, deidad de la cocaína y delirio de una piel de Bebe y me gusto tirarme contigo en la cama para olerte, para saber el aroma de tus miedos y tus silenciosos incestos, me gusto confundirte en clara señal de delirium tremens, con alguna mujer que dejo de existir sin que nunca me dejara de gustar. Me gustas tu, Inglesa que nunca pareció Inglesa.

Me gusta que se vayan todas y me sienta terriblemente solo. Me gusta despedirme de ustedes sin ser capaces de besarlas, como aquel final de la película que nunca haré, como aquel final que se musicalizara con Ceremony de New Order.

Plano abierto, lente 24, solo en el horizonte de un conjunto de cortinas cerradas, por que mi metáfora final será que el personaje no tiene opción alguna, las puertas se le han cerrado.

La heroína – Ven, quien quiera que seas, y pondremos nombre al personaje, haremos casting y nos casaremos en Las Vegas o en Reno – Se marcha por derecha de cuadro, yo solo y castigado, he dejado lo único que me importa por querer pertenecer. Te me has ido. De las manos, en un ultimo intento te trato de tomar y te lo digo ampliamente:

Solo fui con ella por que se parecía a ti.

Pero a priori siempre supiste que era un gran cretino por dentro y levantaras el dedo de en medio en frente de mis ojos cansados. Bajare la mirada y me sentare y ni siquiera un perro callejero se acercara a mi.

Y las canciones de Rock llegan a mi vida para concluir en un final que espera ser filmado y dedicado . Brindare en la fiesta por todas las mujeres que deje que se marcharan por puertos importados.

Romperé las copas estrellándolas en tus muslos invisibles, sea como te llames hoy te digo: Ilusión en turno, transitoria relación con una ficción que bien lastima en mismo grado que la realidad.

Me gusta la ficción y me gusta que no me ames cuando yo estoy convencido de que estoy aquí para ti. Seré feliz si te desgarro el corazón y mi egoísmo es tan vanamente radical como para cegarme y martirizarme con la ausencia de todas las mujeres que ame – You know the tune, that good old tune, that U2 tune, just fucking sing with me -

Termino con la corrida imperial sobre el mantel verde:

Me vacuno contra tu pequeña realidad en rincones en los que apareces perfecta. Y para decirlo de otro modo… Soy un enfermo de Marxismo que se vacuna en Starbucks.

Primas Ideales ( II )

Entramos en nuestra cabeza para inventaros un nuevo heroismo, aquel que consideramos perfecto para algun argumento hollywoodense. Sen nos va la vida entre las manos. Alguna mujer perfecta pasa frente a mi mientras que me decido a cantar una cancion inedita en la boda de mi prima segunda. Se nos iran las colegialas por la frente, por que escuchamos alguna cancion de Buckley cuando el mundo ha decidido girar, queramos ser parte de el o no.

A. M se casa, espero los dias contandolos. He dejado de beber programando mi higado para aquel dia, bebere de mas y el Whisky sabra que es la unica dama hecha a la medida de mi cuerpo. Mientras renuncio a mis funciones sexuales y me retengo en alguna mesa con arreglo floral de cientos de dolares. Con rabia azotare la mandibula entre la concurrencia, se me presentara alguna jovenzuela con quien pasar la noche sacandole brillo a la pista, pero mi gracia esta reducida a la bebida y pasare de largo a ella mientras que observo desde una lejana mesa (Numero 33 reservada para los desamparados y los familiares sin relevancia) Los meseros ofreceran con correcto tiempo el cordero, mis molares los rechazaran mientras que algun aperitivo entra en mi sangre hacienola menos y poniendome el dedo de la humillacion en mi frente, donde mi pelo vino a morir, negandole al mundo mi mirada de oso de peluche arrogante. MI rostro de caricatura japonesa, hinchado en grados de alcohol reventara en el popurri de timbiriche y querre hacerle el amor a todas las senoras, pequenas joyas de fantasia de aquella aristocrtacia que al fin y al cabo bebe al mismo ritmo al que yo lo hago.

Pero no voy a la boda, por que soy un aspirante a director de cine que ocasionalmente hace sonido directo. Asi que me dirijo a Morelos a registrar las frecuencias sonoras de un guion ajeno. Y quiero dirigir pero los audifonos me aplastan la cabeza y la lluvia suena entre el microfono inalambrico que descansa entre los gloriosos pechos de una actriz que deja al crew con el hocico babeado cuando camina por el set.

El dia de la boda, en aquella borrachera que tanto le prometi a mi patetismo traido del jazz age me sirvo un vodka con manzana y no me lo acabo, y asi cumplo dos meses de no emborracharme.

La noche se me termina en veintidos piquetes de mosco y nunca tome a mi prima del cuello, nunca estruje sus muslos y los abri entre el sonido ambiente de grillos de una playa austera:

Cup cake, fuck face, Im gonna brake your love in two, Im gonna make this night a rough parade. Cup Cake, Fuck face, You gotta sing to me that old tune, Give me a new name so I can refresh this old sick love. Cup Cake, Fuck face, I was brought to this world while it ran all acroos the parks, so now Im sick for you, my sweet cousin, lovely sex toy gal. Cup Cake, Fuck Face, stay with me and I will set you free, have my wicked child and lets make our grand fathers blood mix into a brotherhood of love. Cup Cake, Fuck face, your face is blue when im on top of you, youre sucha keen nightmare so lets tear this bedroom down as you grab my hand. Cup Cake, Fuck face... Something was invisible and now we hug till dawn.

Cup Cake fuck face, you married a joke and im biting my punch drunk story while he takes you to the yard. Cup Cake fuck face, such a bad time to say I loved you since I stoped pissing my pants. Cup Cake, Fuck Face, such a bad time for me to know it was such a rough time loving such a rough little thought. Such a shame we ll never give our name to any bed, in any night at any time... I still got your name carved in a secret tree, at a secret place.

Asi que mi prima esta casada, sus hijos esperan ser expulsados del paraiso para venir a juntarse al triste mundo en donde las cosas caen desde arriba y las patadas nacen desde el suelo, en donde los hombres cazan y matan, se aman y se rompen, votan y asisten a la iglesia, y por supuesto donde los desamparados se recuestan en las azoteas con vista al mar a amar a sus primas ideales que se les negaron en las estaciones mas propicias para el desamor.